Yo sé quién soy. No soy perfecto. No soy el hombre más «CON LOS PIES EN LA TIERRA» del mundo. Pero yo soy uno de ellos.
saminu kanti
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- Soy quien digo que soy, no soy una fantasía de cómo crees que crees que sabes o quién debería ser. Soy una niña que está creciendo en su propio tiempo dulce, soy una niña que sabe lo suficiente para saber esto la vida es mía. Soy esto y soy aquello y soy todo lo que está en el medio. Soy un soñador, soy un bailarín, soy una reina del drama a tiempo parcial. guerrera, soy solitaria y amiga, soy una abierta defensora de la justicia hasta el final. Soy una cantante y una erudita, soy una chica que ha sido besada. Soy una persona que resuelve ecuaciones. Llevo brazaletes en mi muñeca. Yo he sido alguna vez, y todo eso me espera. Soy quien digo que soy. No soy una fantasía. Soy el yo que soy por dentro. Soy quien elegí ser.
- Los nativos americanos, cuya sabiduría admiraba Thoreau, consideraban a la Tierra misma como una fuente sagrada de energía. Estirarse en él traía reposo, sentarse en el suelo aseguraba mayor sabiduría en los consejos, caminar en contacto con su gravedad daba fuerza y resistencia. La Tierra era un pozo inagotable de fuerza: porque era la Madre original, la alimentadora, pero también porque encerraba en su seno a todos los ancestros muertos. Era el elemento en el que se producía la transmisión. Así, en lugar de extender sus manos hacia el cielo para implorar la misericordia de las divinidades celestiales, los indios americanos preferían caminar descalzos sobre la Tierra: El Lakota era un verdadero naturista, un amante de la naturaleza. Amaba la tierra y todas las cosas de la tierra, el apego creciendo con la edad. Los ancianos llegaron literalmente a amar la tierra y se sentaban o reclinaban en el suelo con la sensación de estar cerca de un poder maternal. Era bueno para la piel tocar la tierra ya los viejos les gustaba quitarse los mocasines y caminar descalzos sobre la tierra sagrada. Sus tipis estaban construidos sobre la tierra y sus altares estaban hechos de tierra. Los pájaros que volaban en el aire se posaron en la tierra y fue el lugar de morada final de todas las cosas que vivieron y crecieron. La tierra era calmante, fortalecedora, limpiadora y curativa. Es por eso que el viejo indio todavía se sienta sobre la tierra en lugar de apoyarse y alejarse de sus fuerzas dadoras de vida. Para él, sentarse o acostarse en el suelo es poder pensar con mayor profundidad y sentir con mayor agudeza; puede ver más claramente los misterios de la vida y acercarse más en parentesco con otras vidas que lo rodean. Caminar, en virtud de tener el apoyo de la tierra, sentir su gravedad, descansar sobre ella a cada paso, es muy parecido a una continua inspiración de energía. Pero la fuerza de la tierra no se transmite sólo a la manera de una radiación que sube a través de las piernas. Es también por la coincidencia de circulaciones: caminar es movimiento, el corazón late con más fuerza, con un latido más amplio, la sangre circula más rápido y con más fuerza que cuando el cuerpo está en reposo. Y los ritmos de la tierra atraen eso, hacen eco y se responden entre sí. Una última fuente de energía, después del corazón y la Tierra, son los paisajes. Convocan al caminante y lo hacen sentir como en casa: las colinas, los colores, los árboles, todo lo confirma. El encanto de un camino sinuoso entre colinas, la belleza de los campos de vid en otoño, como bufandas moradas y doradas, el brillo plateado de las hojas de olivo contra un cielo de verano definitorio, la inmensidad de los glaciares perfectamente cortados… todas estas cosas sostienen, transportan y nutren. a nosotros.
- No soy una máquina. Porque, ¿qué puede saber una máquina del olor de la hierba mojada por la mañana, o del sonido de un bebé que llora? Soy la sensación del cálido sol contra mi piel; Soy la sensación de una ola fría rompiendo sobre mí. Soy los lugares que nunca he visto, pero imagino cuando mis ojos están cerrados. Soy el sabor del aliento de otro, el color de su cabello. Te burlas de mí por la brevedad de mi vida, pero es este mismo miedo a morir lo que me da vida. Soy el pensador que piensa del pensamiento. Soy curiosidad, soy razón, soy amor y soy odio. soy la indiferencia Soy hijo de un padre, que a su vez era hijo de un padre. Soy la razón por la que mi madre se rió y la razón por la que mi madre lloró. Soy maravilla y soy maravilloso. Sí, el mundo puede presionar sus botones a medida que pasa a través de su circuito. Pero el mundo no pasa a través de mí. Perdura. Estoy en ello y está en mí. Soy el medio por el cual el universo ha llegado a conocerse a sí mismo. Soy lo que ninguna máquina puede hacer jamás. estoy significando
- Esta tarde, estando en Fair Haven Hill, escuché el sonido de una sierra, y poco después, desde el acantilado, vi a dos hombres aserrando un pino noble debajo, a unas cuarenta varas de distancia. Decidí observarlo hasta que cayera, el último de una docena o más que quedaron cuando se taló el bosque y durante quince años han ondeado en majestuosidad solitaria sobre la tierra de brotes. Los vi como castores o insectos royendo el tronco de este noble árbol, los diminutos maniquíes con su sierra tronzadora que apenas podía atravesarlo. Se elevaba cien pies, según descubrí más tarde por medición, uno de los más altos probablemente en el municipio y recto como una flecha, pero un poco inclinado hacia la ladera, su cima se ve contra el río helado y las colinas de Conantum. Observo atentamente para ver cuándo comienza a moverse. Ahora los aserradores se detienen, y con un hacha la abren un poco del lado hacia el cual se inclina, para que se rompa más rápido. Y ahora su sierra va de nuevo. Ahora seguro que se va; está inclinado un cuarto del cuadrante y, sin aliento, espero su caída estrepitosa. Pero no, me equivoqué; no se ha movido ni una pulgada; se encuentra en el mismo ángulo que al principio. Faltan quince minutos para su caída. Todavía sus ramas ondean en el viento, como si estuvieran destinadas a permanecer en pie durante un siglo, y el viento susurra a través de sus agujas como antaño; sigue siendo un árbol del bosque, el árbol más majestuoso que ondea sobre Musketaquid. El brillo plateado de la luz del sol se refleja en sus agujas; todavía ofrece una entrepierna inaccesible para el nido de ardillas; ni un liquen ha abandonado su tallo como un mástil, su mástil inclinado, la colina es el armazón. ¡Ahora, ahora es el momento! Los maniquíes en su base huyen de su crimen. Han dejado caer la sierra y el hacha culpables. ¡Qué lento y majestuoso comienza! como si solo fuera mecido por una brisa de verano, y regresaría sin un suspiro a su ubicación en el aire. Y ahora avienta la ladera con su caída, y se acuesta en su lecho en el valle, del que nunca se levantará, tan suave como una pluma, envolviéndose en su manto verde como un guerrero, como si cansado de de pie, abrazó la tierra con silenciosa alegría, devolviendo sus elementos al polvo. ¡Pero escucha! allí sólo viste, pero no oíste. Ahora viene un estruendo ensordecedor contra estas rocas, anunciándote que incluso los árboles no mueren sin un gemido. Se apresura a abrazar la tierra y mezclar sus elementos con el polvo. Y ahora todo está quieto una vez más y para siempre, tanto para los ojos como para los oídos. Bajé y lo medí. Tenía como cuatro pies de diámetro donde fue aserrado, como cien pies de largo. Antes de que yo lo alcanzara, los hacheros ya lo habían despojado de sus ramas. Su cima, que se extendía graciosamente, era una ruina perfecta en la ladera como si hubiera sido hecha de vidrio, y los tiernos conos del crecimiento de un año en su cima apelaron en vano y demasiado tarde a la merced del helicóptero. Ya lo ha medido con su hacha, y marcado los troncos de molino que hará. Y el espacio que ocupaba en el aire superior está vacante durante los próximos dos siglos. es madera Ha devastado el aire. Cuando el halcón pescador en la primavera vuelve a visitar las orillas del Musketaquid, dará vueltas en vano para encontrar su posición habitual, y la aguililla llorará por los pinos lo suficientemente altos como para proteger a su prole. Una planta que ha tardado dos siglos en perfeccionarse, elevándose lentamente hacia el cielo, ha dejado de existir esta tarde. La parte superior de su retoño se había expandido hasta este deshielo de enero como el precursor de los veranos venideros. ¿Por qué la campana del pueblo no suena a toque? No escucho campanadas. No veo procesión de dolientes en las calles, o los pasillos del bosque. La ardilla ha saltado a otro árbol; el halcón ha dado vueltas más lejos, y ahora se ha posado en un nuevo nido de águilas, pero el leñador se está preparando [para] poner su hacha en la raíz de eso también.